Trésors du Temps

Ce dont il se souvenait vers la fin ? Rien. Ou alors si peu. Car s'il ne retombait pas en enfance, son enfance devait forcément remonter vers lui et, dans le désœuvrement auquel la vieillesse l'obligeait, il assistait à ce miracle imprévu qui, certainement, lui rendait cette part de son passé à laquelle il avait cessé de penser depuis que l'occupait le travail exclusif d'exister. Le Temps, avec pour chacun ce rêve plus ancien au sein duquel le cauchemar de l'Histoire ne vient s'installer qu'ensuite, préservant ainsi l'immémoriale antériorité d'un songe plus vrai que tous ceux qui l'ont suivi et que la lointaine nuit de jadis abrite, où les fictions du sommeil originel ne se laissent jamais totalement distinguer des premières expériences de la vie consciente. Et, entrant dans l'âge adulte, à son insu, on emporte au fond de ses poches toute cette menue monnaie de la mémoire dont chacun retrouve, pour finir, le lot insignifiant de souvenirs indélébiles comme un trésor magnifique de petites pièces jaunes dont le cuivre a noirci et qui, pourtant, luisent sous les yeux et tintent encore entre les doigts, aussi intensément qu'elles le faisaient autrefois lorsqu'on les tenait pour l'or même du temps.

Philippe Forest - Le siècle des nuages 

Une lecture loin d'être achevée – il y en a pour 560 pages – et l'envie, déjà, de partager un fragment de l'histoire de ce père Forest passionné d'aviation. Moins une biographie que le roman d'un homme dans l'aventure collective du vingtième siècle. De la réflexion à l'histoire intime – la mémoire et l'Histoire ressassés – et puis les avions en filigrane : "... il me semble qu’il est bien à plaindre celui qui ne tourne plus la tête vers le ciel lorsque passe au-dessus de lui un avion."

François Flameng (1856-1923)

"Mais chaque spectateur cherchait en soi l’enfant miraculeux
Siècle ô siècle des nuages"

(Guillaume Apollinaire)